SOBRE "FRIDA KAHLO"

MUCHAS VECES he oído: "Era una mujer muy

rara. Era medio loca. Le gustaban las mujeres.

Era comunista. Cosas de artista...".

Visitar la casa de Coyoacán (la Casa Azul) es

encontrarse con una mujer, que ha roto todos los

esquemas convencionales de sumisión ante la

adversidad en un mundo controlado por hombres

semidioses.

Toda tu vida. Tu drama. Tu accidente. Tu dolor.

Tu amputación de pierna. Tu soledad. Tu alegría.

Tu genio. Tus colores. Tus muebles. Tus flores de

papel pintadas y suspendidas en lo alto de tu cama.

Tus muñequitas de porcelana o celuloide. Todos tus

objetos personales. Tus vestidos... todos juntos y más

son fieles testigos de alguien, que sin vivir dentro de

las bambalinas se ha convertido en una referencia

universal.

"Estilo"... Ja! Y tu, seguramente sin pensarlo llegaste

más lejos que eso...creaste tu propio mundo dentro de

otro.

FRIDA KAHLO.

Desde su caballete. Desde su silla de ruedas. Sí. Frida.

La mujer lisiada. La mujer de pobladas cejas. La mujer

rebelde. La comunista. La que fumaba. La mujer que se

besaba con otra mujer, logró algo inédito y magistral!.

Tuvo la valentía de plasmar una y otra vez su propia vida.

Exorcizar su alma y narrar su historia a través de sus

lienzos y colores.

Su amor, su dolor, pasión y fortaleza. Su dolor del alma.

Ese dolor que nos redime y nos eleva de cualquier inequidad.

Su inquietud, su enfermedad. Sus aparatos ortopédicos. Su

lacerante columna. Son todos ellos y más, el ingrediente para

convertirla en un ser que traspasara cualquier hilo del tiempo.

Un epistolario de imágenes. Siempre su rostro. Su ángulo. Sus

particulares cejas. Sus labios. Sus ojos. Esa mirada que hurga

y desafía todo a su alcance.

Frida Kahlo.

La mujer que no necesitó de artificios para ser toda una hermosa

doncella de fábula. Miles de personas visitan la "Casa Azul" para

ver su entorno. Para observar como vivía una mujer de su época.

Una mujer artista. Una pintora. Una revolucionaria. Una mujer

que pintaba su propio cuento.

Si dejáramos volar por un instante nuestra imaginación. Si la

dejáramos correr... seguramente podríamos verte caminar por

esas calles de Coyoacán.

Tu comarca.

Tu amado México.

Alfonso Márquez Ceballos